Manos que visitan lo tosco,
voz que refleja la inmadurez
del que ha vivido sin edad,
ideas del más allá
con la sensibilidad profunda
de un arte innato.
No he podido reprimir
mi enojo y mi admiración,
no he podido llorar
mis lerdas palabras
ni he podido recrear
las metáforas del desencanto.
No, porque no,
como rabieta infantil.
Yo, la niña osada,
ella, la adulta indudable.
Con el reloj por aliado, ella;
el mío, atrasando.
Y escribo sabiendo
mi torpeza.
Con voz cálida me dijo
que el perfume que yo usaba
le sugería instantes
de la niñez en su pueblo.
Pensé que el recuerdo era
afectivo e íntimo
hasta que aclaró diciendo
que pasaba a diario
al lado del cementerio.
¿Acaso es que huelo a muerto?
No cambié mi aroma
ahora adorno mi pelo
con un crisantemo.
Repasa la hierba
paso a paso,
en tierra ajena;
Pisa lo prohibido
senda a senda
buscando enemigos;
Creyéndose ama,
aquí, allá
vocifera, canta;
Boca despiadada ,
a escondidas,
feroz madrugada;
Inocente rea,
para siempre,
por dolo ilegal.
A la llama le cuesta
seguir siendo;
le acercamos,
por un lado,
una hoja seca,
por otro, una nuez
para que se avive,
y ella responde
con esfuerzo.
Qué lento su auge.
La pequeña llama
nos permite sonreír
se vanagloria, salta
reflejándose en nuestros gestos…
y olvidamos su existencia
por un instante.
Entonces,
hace amago de fuga,
chisporrotea,
se retuerce,
nos hiela.
Celosa de nuestros ojos,
prefiere morir
antes de ser
testigo relegado
del indudable desenlace.
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