MALDITA PROFECÍA.

              I

Como maldita profecía    

curo mi piel hilvanada

a los trazos delirantes

de tus bosquejos.

Me anclaste en un sórdido

pasear de cielos,

de renuncia,

de búsqueda:

ebria funámbula

por la infinita cuerda

que asgo cuando caigo

y suelto cuando sangro,

con el sino de no llegar

y el anhelo de encontrarte.

¿No habrá otro reino

donde la certeza

no sea perpetuo enigma

y los ecos

no laceren mi nombre?

                 II

Aún desentierro pasiones

que se hacen realidad

en cuerpos de amantes

que hilvanan su piel

en los trazos delirantes

de mis bosquejos.

            III

       

Almas funámbulas

calmando heridas,

que andan 

por infinitas cuerdas,

laberinto eterno.

LA FABRICA DE HOJA DE LATA DE SAN MIGUEL EN JÚZCAR. (Dedicado a mi encantador amigo Enrique)

LA FÁBRICA.

El camino, 

empapado, abrupto

refresca las ruedas

que ejercen su habitual itinerario,

Es curioso cómo erosiona

mitigando el dolor

para que no  piensen

que  les daña;

a  ellas,

que  fustigan y  oprimen,

ellas,

que arrogantes,

sellan el viaje

una vez tras otra.

Desde la parte más empinada

se ven las viñas,

ejército adiestrado

en formación,

aún adolescentes,

cura del ánimo deprimido

paraíso terrenal.

La casa acepta

la preferencia al verde

y calla con resignación

sabiéndose bella,

con la seguridad que dan los años.

 Refugio  último del  viajero.

A la derecha, la iglesia,

Ave Fénix,

remanso de oraciones,

vértice de almas,

trono del silencio.

Más allá la Fabrica,

hoja de lata que navegaría,

ahogada en sudor añejo

de manos adiestradas,

pequeño universo furtivo.

Y  tú.

Esperando  la lluvia,

sonrisa amplia,

brazos extendidos,

ojos curiosos,

queriendo adivinar

qué  nuevas traes;

todo amor.

Como si todos fuéramos únicos,

como si fuera la única yo.

ME PIDES QUE TE CUENTE.

Si estuvieras,

te contaría más realidades

y si estuvieras,

mis realidades
serían otras,

no tendría qué contarte.

Me canso,

en este vacío incierto

de otras vidas que se asoman

a mi cuerpo como un halo
y se alejan sin dejar huella.

Si estuvieras, amor,

la noche no sería una sucesión

de sueños enmarañados

ni la soledad encubierta

bajo la sombra de un olvido.

Viviríamos hasta las siete

con la seguridad de las dudas

el temblor de los océanos,

descalzos y sin abrigo;

solos, con los ojos rendidos.

Me pides que te cuente.

Ya te diré, Prometeo,

qué hice con tu fuego.

SINRAZONES

Hoy no funcionaba el día,

la lavadora , ya mayor,

quiso descansar de tanto trote

anegando mi razón y el piso.

Se hicieron pompas en la pared

recién pintada, dejando ver

los trazos de otros años,

como protesta a relegar lo vivido,

¿crees, acaso, que puedes

hacerme olvidar, tapando

con sólo dos capas, la amargura?

Me enfadé por nimiedades

que hicieron derramar dos lágrimas,

una, por los “no”

otra, por los “nunca”,

Ni respondían mis huesos

ni encontraba mis gafas,

ni entré en razones

ni salieron de mí.

Fueron tus palabras:

“Te seguiría queriendo igual”

las que se encargaron

de que cesaran los miedos.

Descansaría en esa altura

donde nadie pudiera verme

ni creyeran despótico

mi último pensamiento.

Allá no se llega en ascensor,

es un regalo para el que supo vivir

y pocos son los elegidos.

Allá no se esperan promesas,

ni sueños que nos crezcan,

nada nos afecta ni nos hace llorar;

no duelen las heridas  ni necesitamos de otros,

no somos fuertes ni débiles .

Allá nada importa porque nada esperamos.

Pero mientras me elevo,

me afecta lo que me dicen,

espero que cumplan las promesas,

quiero realizar mis sueños

duelen las heridas

no soy fuerte,

lloro  y os necesito.