-TE QUIERO. - YO TAMBIÉN.

Se me perfila una sonrisa en el rostro

cargada de una ternura inusitada;

inusitada, sí

castigo por debilidad, castigo por  imperfección…

A mi rostro no le consiento fragilidades

ni me permito un llanto más.

Fragilidad.

Pero hoy, por un instante

fuiste agua en sed

pájaro en penal

flor en desierto

niño en ti.

Y hoy, por un instante,

no sé si lo sabrás,

amé al agua,

al pájaro,

al niño

a la flor:

te quise.

Y por un instante,  

no sé si lo sabrás,

tú también…

tú también estrenabas zapatos.

Llanto.

Pero hoy, por un instante,

fuiste

agua,

pájaro,

flor,

niño;

en ella

de ella

para ella

por ella,

y por un instante,

no sé si lo sabrás,

se volvía herida

lo antes deseado

yo lágrimas, tu agua;

en cárcel yo, tú en vuelo;

arena, sólo arena;

marchita, tú en flor;

y por un instante,

no sé si lo sabrás,

(ni un llanto más, ¿recuerdas?)

yo también…

yo también estrenaba zapatos.

Es lo normal,

que me busquen  porque las horas son dilatadas

que crean ver en la sonrisa un beso sin condiciones

que me devuelvan calderilla por lo bien que me viene

que a mí no me molesta, lo que molesta

o que me recuerden en un poema inconcluso.

Pero yo,  que nunca supe las razones

de estos laberínticos espejos 

que me hacen confundir  la salida,

que multiplican mi imagen

y que todo se repita como en espirales;

yo,

he aprendido a asirme a mis defectos

para no asustarme cuando ya,

nadie me devuelva una llamada

para escribir los últimos versos.

Con un final de película más que conocida y una frase de otra

Éste número no lo conocía

hombre de las mil caras.

Era el único hueco del teléfono 

que filtraba las dudas,

los silencios perpetuos. 

Ya ves con la facilidad que se abren

las grietas en la roca, 

con qué destreza cierras o separas, 

los océanos Atlántico y  Pacífico, 

y los conviertes en 

Mar Negro, Mar Muerto, Mar Rojo o Mar Blanco 

como si fueras Céfiro 

Tlaloc, Uller, o Dios 

todo tú naturaleza salvaje. 

Ahora que henchiste todas las entradas, 

nado contra corriente, 

y me cuesta aceptar 

que nuestras aguas vivan en Mombasa.

No habrá una Casablanca 

pero siempre nos quedará París. 

UNA NOCHE CUALQUIERA

No había luna, ni un cielo especial 

tampoco predisposición al encuentro 

ni  una vaga idea de lo que queríamos, 

ni certezas, ni la fijación de lo posible.

Era una noche cualquiera,

en la que los cualquiera

se sientan a esperar que pase lenta

porque comenzaba otra semana.

Era echar el rato de conversación,

una cerveza en cualquier bar abierto

que espera a dos clientes rezagados

y la mar en calma.

No había, ni siquiera, una diagonal

ni miradas colineales,

ni roces convergentes

para inventar la rima.

Pero teníamos las manos llenas de palabras imposibles

dispuestas para  escribir el poema perfecto.

Sé que esta tierra
no engendrará vuelos,
que los almendros 
no florecerán en mi ventana
y que mis pasos
desaparecerán con la primavera.

Es la venganza de la flor
y el destino del fruto.

GARGANTAS ROTAS

I

Se divisa la pista

entre el canto del muecín

y el sudor indiscreto de la tarde.

Hay un deseo y una ruta

que dirige el desaliento

hacia las gargantas rotas.

Entre tanto,

cubro mi cuerpo

porque sé que no provocará

deseo incontenible de abrazos.

Rompe la tos la madrugada.

II

Cae la tarde,

frente a mí la arena roja

que formara rígidos montes,

se presentan majestuosos

recordándome lo que hubiera podido ser.

Un gesto, un sólo gesto

y hubieran caído grano a grano

dejándonos sepultados

hasta el despertar del sueño.

Desde aquí,

un gran muro infranqueable que hiere.

La sumisión de sertirse esclavo,

el orgullo por la certeza de no serlo.

Rompe la tos el crepúsculo.

III

A mi voz quebrada

le cuesta explicar las razones

de este desvelo

a las interrogantes luces que vigilan.

No entenderán nunca, 

que desnudarme es un acto de entrega

y que un beso es la esencia

de la ternura macerada en años.

A mi voz, en esta noche,

le cuesta gritar y enfadarse

para justificar mi profana presencia

en unas tierras que me señalan.

No entenderán nunca,

que quemar la vida

es un acto de rebeldía

y que sudar es signo inequívoco

de estar vivo.

Mi voz ya no razona sus memorias

ni pretende que entiendan

que una lágrima no es debilidad femenina

sino reflejo humano del desaliento,

que evitar la agresión no es cobardía

sino el guante blanco que avisa

de una herida abierta en el pundonor

y que apoyar la cabeza en el hombro ajeno

no es mendicidad

sino el amparo de un niño sumido en sueño.

Rompe la tos la silenciosa noche.

EL PRÓXIMO SÁBADO DÍA 21. UNA BUENA VELADA PARA SALUDAR AL VERANO.

Si quieres oír al Domador de Medusas, aquí tienes un enlace.

Mi aportación a la Antología Poética del Bicentenario de Gertrudis Gómez de Avellaneda.

Espero los regresos

en este atardecer

aunque sé que todas las puertas

se cierran con la misma llave.

El tiempo no concede audiencias

le molestan las súplicas;

vuela y no mira atrás.

El tiempo y tú, tan parecidos.

Rechazo la mendicidad,

más me encuentro pidiendo

en los pliegues, aun cálidos,  

de las sábanas, tu retorno.

Luego, cuando pasan las horas,

compruebo que el adiós

es para siempre y los “te quiero”

sinónimos de ausencias.

Presentación del Libro "Si no fuera por la necesidad de ..." en Libertad 8. Madrid.