ME PIDES QUE TE CUENTE.

Si estuvieras,

te contaría más realidades

y si estuvieras,

mis realidades
serían otras,

no tendría qué contarte.

Me canso,

en este vacío incierto

de otras vidas que se asoman

a mi cuerpo como un halo
y se alejan sin dejar huella.

Si estuvieras, amor,

la noche no sería una sucesión

de sueños enmarañados

ni la soledad encubierta

bajo la sombra de un olvido.

Viviríamos hasta las siete

con la seguridad de las dudas

el temblor de los océanos,

descalzos y sin abrigo;

solos, con los ojos rendidos.

Me pides que te cuente.

Ya te diré, Prometeo,

qué hice con tu fuego.

SINRAZONES

Hoy no funcionaba el día,

la lavadora , ya mayor,

quiso descansar de tanto trote

anegando mi razón y el piso.

Se hicieron pompas en la pared

recién pintada, dejando ver

los trazos de otros años,

como protesta a relegar lo vivido,

¿crees, acaso, que puedes

hacerme olvidar, tapando

con sólo dos capas, la amargura?

Me enfadé por nimiedades

que hicieron derramar dos lágrimas,

una, por los “no”

otra, por los “nunca”,

Ni respondían mis huesos

ni encontraba mis gafas,

ni entré en razones

ni salieron de mí.

Fueron tus palabras:

“Te seguiría queriendo igual”

las que se encargaron

de que cesaran los miedos.

Descansaría en esa altura

donde nadie pudiera verme

ni creyeran despótico

mi último pensamiento.

Allá no se llega en ascensor,

es un regalo para el que supo vivir

y pocos son los elegidos.

Allá no se esperan promesas,

ni sueños que nos crezcan,

nada nos afecta ni nos hace llorar;

no duelen las heridas  ni necesitamos de otros,

no somos fuertes ni débiles .

Allá nada importa porque nada esperamos.

Pero mientras me elevo,

me afecta lo que me dicen,

espero que cumplan las promesas,

quiero realizar mis sueños

duelen las heridas

no soy fuerte,

lloro  y os necesito.

¡QUÉ VALOR!

Pasado el tiempo,

no podemos reivindicar

la posesión por autoría

de las dádivas cedidas;

no, cuando las salvamos
con lágrimas de que ardieran
en llamas de reproches y venganza;

no, cuando  pudimos olvidar

aunque los objetos arañaran

 como hirientes garras

manteniendo vivo

el dolor y la tristeza;

no, cuando  ahora,

la calma y la entereza

son su pátina.

Aún así,  llévalos si quieres,

quizás su marcha me haga

 olvidar tu nombre

y reconocerme en el mío;

que recuerdes mi nombre

y que olvides el tuyo.

NO PUEDES.

No puedes,
tú no puedes mirar
y beberte mi lágrima,
nombrarme y señalar la luna,
no puedes augurar
un día inolvidable
para yacer más tarde
en otra cama.

No puedes preparar dos lechos
para descansar en uno
cuando el otro haya acabado
o te haya prohibido la entrada.

No, porque soy;
y el valor se mide
por lo que se rechaza
y no por lo conseguido.

Aún con un deseo irrefrenable
de tintar de rojo mis uñas,
de sentir la razón de estar,
con una tristeza enorme
de ver tus manos acariciar a otra,
rechazaría tu segura propuesta
tras tu fracaso.

Yo no presto mi cuerpo
si no se quiere mi alma
aunque envidiase ser ella,
un infinito ella.

SI LA MUERTE PIENSA EN MÍ.

                

                  I

Si la muerte piensa en mí

que se olvide de los miedos

con los que se alimenta,

podrá dejarme
sin la próxima primavera

o sin sentir la risa  

de mi descendencia,

pero no impedirá que ocurra.

                   II

El miedo es el fruto de
el no querer irse y de
el no tener de los que se quedan.

La muerte nutre ese miedo
para alimentarse,

sólo necesitamos

una ráfaga de generosidad

y habremos vencido.

PUNTOS CARDINALES

Mi cuerpo limita al norte con el sueño

al sur con los pies en la tierra

al este con un ala

al oeste con otra.

Cuando miro al norte

las alas se extienden,

anuncian vuelo

y el sur olvida su existencia.

A poco que me elevo

hay llanto por lo perdido

y llanto por lo que pierden.

¿Qué hará que los árboles hablen

ruja el mar o que me llegue tu súplica?

y a poco que me elevo

miro al sur y vuelvo

a tener los pies en la tierra.

EL PORQUÉ DE QUERER SER UNA CEBOLLA

Si lo que se es
reside en un interior
jugoso y limpio,
cada capa aísla
del mal que nos rodea,
si cada una de ellas
protege la esencia,
sólo provoca llanto
a quién la rasga y corta
si no deja impasible
al que la prueba,
sirvió para alimentar
al hijo de un poeta,
y el nombre la eleva
obviando al cebollino
quiero ser cebolla
y que se note mi presencia.

PORQUE SURGE EL LLANTO

Porque surge el llanto

sin conocer la razón,

Porque mi soledad

se hace más angosta,

sería la respuesta el orden

y mi ceguera el olvido.

Como andas tan despacio,

no entiendes las palabras

y se te olvida quién soy,

agotas mi paciencia,

la que nunca tuve

que ahora invento

para redimir mis pecados

o alcanzar la armonía

en un futuro.

Quién hubiera dicho

que tendría que esperar

sin juicios,

que los relojes perderían

el ritmo,

que trasnocharía sin conciertos.

Quien hubiera pensado

que impugnaría mi sexo

y que las melodías más oídas

son compuestas con notas

discordantes y desafinadas.

Impido quejarme

para no tener más peso

porque es uno quien anda

a la lucha con uno

hiriendo al otro

porque las lágrimas caen

por mil razones

y nunca aciertan

cuando aparecen.