Cada palabra suya cada pensamiento
me lo apropio. Me habla con el viento que ulula
entre la rendija de la ventana, con
el agua que corre del grifo en la cocina, 
cuando centrifuga la lavadora... entonces
soy ese  punto medio de todos los círculos
concéntricos de sus ideales y vida;

pero a veces la duda me envuelve y los círculos
concéntricos me arrastran como en un tornado
al centro de la tierra, donde todo arde.
Me fundo con las rocas, me convierto en lava, 
destruyo lo que encadena mi libertad;
cuando todo está quemado y muerto, descanso.
Las cenizas no tienen recuerdos ni lloran.

Él me  dijo:

soy Caín

soy el que destruye

el que  ofende

el que mira con reserva

el que no se cree nada.

Abel era la generosidad

el que agradecía

el que apaciguaba...

yo también trabajé,

incluso más,

ofrecía mis frutos,

salvé a los animales,

rezaba sin parar...

No, no maté a Abel por envidia,

ni por celos, ni por despecho,

ni quería matarlo

Yo le amaba,

compartía con él mis cosechas,

charlaba de mis inquietudes,

de las ilusiones...

Pero Dios nos puso

un paraíso y un infierno

y uno de los dos debía ser

la virtud y el otro la ofensa.

Él nos hizo a su imagen.

Yo representaba el lado iracundo

Abel, la templanza

Pero dime,

¿No es a veces necesaria la ira?

Abel murió porque así estaba escrito

Yo, en cambio, vivo con la culpa.

Yo soy Caín,

al que le caerán la maldiciones

por los siglos de los siglos;

el que vivió para recordar que amó,

el que mató lo formal

lo políticamente correcto.

¿Y a ti, qué papel te dio el creador?

Yo le dije:

querido Caín,

yo soy Abel y volverás a matarme.

Debes tener en cuenta

que en una ocasión

me dejé llevar

por el viento del oeste

cerré los ojos,

sentí sus caricias,

jugó con mi falda

me arrullé en sus brazos.

Cuando se hizo la calma

me ahogaba en sueños

mirando la veleta 
 y desesperada,

volví el rostro

por saber de sus vuelos.

Convertida en piedra

¿qué me pides?

¿Qué esperas de mí?

CUANDO SE TENSAN LAS CUERDAS

Cuando se tensan las cuerdas

en un no poder decir nada

es cuando la palabra escrita

erige su protagonismo.

Es entonces cuando fluye

con un caudal  de invierno

hacia una página en blanco

arrebatando su inocencia.

Yo le hubiera contado

las hojas del trébol

o le hubiera obsequiado

los pétalos impares de la margarita.

Le hubiera recitado

cualquier cantar de Pound

o tatareado el Nessun Dorma

de Puccini.

Pero se tensaron las cuerdas

y en un no pude decir nada

es esta palabra escrita

la que me erige culpable.

¿POR QUÉ NO?

Te leo y no creo tus palabras,

como comprar una prenda

sabiendo su tallaje diez

y al pagarla, adelgazáramos;

como cuando al reiniciar el ordenador

esperamos que esta vez sí funcione

o como si, obviando el paraguas, no lloviera.

No quiero creer en tus palabras,

como no creo en la inmortalidad del llanto,

que pierda tu mano la belleza

cuando tengo miedo,

del pasado que forjó mi risa.

Te leo y no te entiendo,

como cuando viajamos a Japón

y las letras parecían flores

sin importarnos el dónde

porque sabíamos el porqué;

o cuando despertábamos y eran las cuatro

sin importarnos el dónde

porque sabíamos el porqué.

No creo ni quiero entender tus palabras

porque una vez me puse la prenda,

otra vez, anduvo el ordenador,

no llovió un día que olvidé el paraguas...

¿Por qué esta vez no puede significar “hola” el “adiós”?

¿A CAMBIO DE CUÁNTAS MONEDAS?

En la peluquería china

una china me lava el pelo.

En la televisión,

un niño con ojos vendados,

en un hospital chino.

Ya me habían hablado de ello

y observando aquellas imágenes

se me volvió a erizar la piel.

Nos envuelven las guerras,

el maltrato animal

la hambruna, los presos políticos...

Pero ese niño chino,

tan lejos, noticia hoy,

no ha muerto.

Vivirá para recordar

cómo son los colores

o los campos de arroz.

Y me pregunto,

si no es él la única víctima

el único recluso,

el único olvidado...

el único y todos en él.

El conjunto de todos los infiernos.

Esos ojos  no entenderán

por qué cambió el paisaje,

esas monedas mancharán

las manos de todos los hombres.

Vuelvo a casa con mi pelo planchado

como si fuese yo la madre china

y meto la cabeza en agua

para no enloquecer.

POEMA CON EL QUE PARTICIPÉ EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA.

Los rincones se abrieron para despejar el sueño.

Como flor nocturna, despacio

bajó a despertar la ciudad

porque se le hacía tarde.

Las calles no eran las mismas,

los olores, su niñez y adolescencia;

el agua, la sinrazón del llanto.

Quería amar, que la amaran,

por eso se engalanó con sedas negras

sin ocultar la urgencia del beso.

Los sollozos delataron su inquietud;

sus brazos, el misterio que escondía;

más, engalanada con sedas negras,

se mutó en noche y noche fue.

Advirtió, entonces, los labios del Darro

y el río aceptó el trueque:

Agua de seda, él.

Carne de agua, ella.

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CORYPHANTHA (flor blanca del desierto)

         I

La arena atrae

la notas

no te deja dormir

araña

envuelve

la llevas...

¿por qué me haces soñar con dunas?

¿No ves que soy ceniza y ascuas

que me embriaga moldear la tierra cuando se despide el sol

y sentir el fresco de las constelaciones?

La arena seduce

acaricia

se amolda a tu cuerpo

te adormece

pero...

calcina o hiela.

Si los espejismos vuelven

y me llevan por senderos inciertos

no moriré de sed, como crees,

crecerán espinas de cada grano

de esa arena que no es mía

pero que se niega a dejarme.

                 II

El agua no deshace la arena

la deja en el lugar de donde vino.

Quién responderá a mis súplicas

cuando el aire seque mi cuerpo;

allá quedarán los despojos

y el silencio se hará dueño de las quejas.

Será el grano intacto, tras el cristal fundido,

el que indique la hora del crepúsculo.

No habrá mano que voltee al tiempo.

Sólo convertida en polvo

comprenderé el secreto de las dunas.

                III

Cómo quema el desierto

todos los seres que la aman

envenenan o espinan;

la metamorfosis está cerca,

no hay corazón que aguante

el amor-odio de los contrarios.

No moriré de sed, no

crecerán espinas de cada grano.

Ya no sabré de miedos.

Serán otros los que callen

tan sólo sospechar mi presencia.

                  IV

Aún así, no me dejes dormir

tatúa mi cuerpo

hazte notar, sedúceme

y seré tuya, aunque me pierda.

Serás presente perpetuo

cuando el último grano selle

los labios del tiempo.

                    V

Cuando la lluvia empape mi cuerpo

agradeceré a los dioses la ventura con una flor blanca.

Acaso quedó una gota de sangre amable;

mas, quién  destruya la pureza

no dejará de buscar la arena.

GRACIAS POR EL FUEGO (novela de Mario Benedetti)

Cómo puedes decirle a una poeta

“gracias por el fuego”,

sin que le enciendas las brasas

que ocultan sus ojos.

Cómo insinuarle al mismo fuego

que desgaje ardiente la llama,

sin que avive la  ilícita ilusión

en cada una de sus líneas.

Cómo impedir que las cenizas

no despierten como ave mitológica

y se eleven para poseer los cielos

en majestuoso vuelo de águila.

Cómo, dime, no caer en picado

cuando el calor derrita la cera,

no convertirse en Ícaro por castigo

o no ser de nuevo cenizas calcinadas.

Cómo puedes decirle a una poeta

“gracias por el fuego”,

sin que el mismo fuego te queme

y no te desgaje en ardiente llama.

SILOGISMO DE EMOCIONES.

Si “a” es beso,

“b” abrazo

y “c” placer;

si me estremecí con “a”

y yo prefiero “b”

la”c” de “a”

será mayúscula en “b”

y de exponente cuadrado

si “a” converge en “b”.

Aunque eso sí
todo teorema ha de ser demostrado empíricamente.

Crepúsculo

Temblarán mis manos ajadas por el tiempo

mientras los pétalos sueñan formar la  flor,

las alas pájaros que buscan otra tierra,

y el tronco copa para refrescar la tarde.

Cambiará mi frente su arrogante palabra

mientras yacen unos en ardientes arenas,

otros lanzan al viento su primera  estrofa

y las olas rompen el férreo acantilado.

Dejará mi voz de perfilar tu silueta

mientras los amantes pintan  besos perfectos,

la taza madruga despertando al reposo

y se ordenan las figuras del pentagrama.

Perderá mi cuerpo su tercer esplendor,

mientras me bebo el deseo en tus oscuros ojos,

olvido los momentos de delirio vano

y sigo la senda que reclama mi historia.

MICRORRELATO GANADOR DEL TERCER PREMIO CONVOCADO POR LA CONCEJALÍA DE CULTURA DEL AYUNTAMIENTO DE TRUJILLO.

ELLA ME QUERÍA.

La niña pasó ante la máquina que en aquel momento invitaba a insertar una moneda. Se paró y escudriñó su caudal hurgando en el bolsillo, cogió una y la introdujo en la ranura que parpadeaba; en seguida la máquina reaccionó con un “hola” grave y contundente; asombrada quedó quieta, mirándola, esperando otra respuesta. Pasado unos segundos la máquina dijo:  “inserte una moneda”; volvió a revolver en el  pantalón  y esta vez deslizó dos monedas,  lo que provocó un claro “hola , guapa” proveniente del aparato. La niña sonrió; (quizás fuera guapa) y mientras pensaba esto, se volvió a oír el repetido “inserte una  moneda” a lo que la niña, ahora más entusiasmada, volcó todo el dinero que le quedaba, ¡cuatro monedas seguidas!  La máquina no se hizo esperar lanzando un “Hola guapa, te quiero mucho”. La niña daba saltos y abrazó a la máquina con cariño mientras se volvió a oír un “inserte una moneda”.
                                                                                    Remedios Álvarez

 

¿Qué haré contigo?

No sé si mutilar el “ti”

y quedarme con el “congo”

que aunque cambió  el nombre

sigue siendo una tierra de embrujos

para los que viven la esencia.

            

O dejar a un lado el “con”

para disfrutar con “ tigo”,

abandonando los lazos .

Podríamos probar sólo “con”

pero  me sentiría atada,

y de ninguna manera obviaría el “go”

porque sin él no podría ir a ninguna parte.

Dime, pues,

¿qué haré contigo?