POEMASÓMENOS

Término que tras desglosarlo en tres palabras explica lo que escribo.

viernes 17 de febrero de 2012

PORQUE SURGE EL LLANTO

Porque surge el llanto

sin conocer la razón,

Porque mi soledad

se hace más angosta,

sería la respuesta el orden

y mi ceguera el olvido.


Como andas tan despacio,

no entiendes las palabras

y se te olvida quién soy,

agotas mi paciencia,

la que nunca tuve

que ahora invento

para redimir mis pecados

o alcanzar la armonía

en un futuro.


Quién hubiera dicho

que tendría que esperar

sin juicios,

que los relojes perderían

el ritmo,

que trasnocharía sin conciertos.


Quien hubiera pensado

que impugnaría mi sexo

y que las melodías más oídas

son compuestas con notas

discordantes y desafinadas.


Impido quejarme

para no tener más peso

porque es uno quien anda

a la lucha con uno

hiriendo al otro


porque las lágrimas caen

por mil razones

y nunca aciertan

cuando aparecen.

sábado 28 de enero de 2012

EL TIEMPO VUELA


Cuántas veces

se acerca la fecha

con el miedo

de no estar preparada;

maldígome y me digo:

si tuviera un día

tan sólo un día más…


Cuántas veces

no duermo esa noche

para concluir el deber,

recuperar tiempo,

sin cena ni desayuno

y me digo,

si tuviera una hora

tan sólo una hora más…


Cuántas veces

disculpo la falta

por mis muchos asuntos

que eran urgentes

como cotillear las redes

probarme una prenda u otra

o sentarme sin prisa en el sillón

y me digo:

hubiera estado perfecto

disponiendo, tan sólo,

de un minuto más.


Hoy temo que llegue la Dama,

sin previo aviso,

me falten cosas,

aquellas , “ gracias”,

que olvidé,

el “te quiero” que no dije,

el beso que no di…

Y por mi pensamiento,

como estrella fugaz,

rogara disponer de dos segundos,

tan sólo…

sábado 14 de enero de 2012

BOCAS

Hay bocas pequeñas

en cuerpos pequeños

que, pidiendo pan,

crecen;


se abren ,

hasta convertirse

todo, ellos,

en bocas expectantes.


Las hay pequeñas

en cuerpos adultos

que engañan

para robar sueños;

se afinan

hasta tornarse

todo, ellos,

en afiladas navajas

que hacen sangrar.


Las hay que vomitan,

y empapan al prójimo

para opinarse limpios;

adelgazan,

hasta mutarse,

todo, ellos,

en fantasmas viciados.


Otras que hablan

protagonizan,

dogmáticas,

sin dejar conversar;

engordan

hasta ser,

todo, ellos,

sólo ellos.


Y están las amplias

que prestan su aliento,

alivian heridas,

eluden visiones,

callan y aprenden

sonríen al vernos.


Ésas son las bocas

que quiero besar.


miércoles 14 de diciembre de 2011

"Y ESTO"

Son las cuatro,

la madrugada me despierta

para que no deje de oír

un “y esto” que golpea.


Se cuelan, como agujas,

hiriendo a su paso

hasta que se clavan

en el esternón;

noto la falta de aire,

me cuesta respirar.


Siguen llegando,

esta vez en láminas

de papel blanco y fino,

caen en capas

y se acoplan en el cerebro

hasta llenarlo.


El desfile de “y esto”

se convierte en pegatinas,

son arrastradas

por la corriente de sangre

hasta llegar al corazón,

allí hacen uso de su propiedad

y quedan adheridas

hasta dejarlo inmóvil.


Ahora parece que hay calma

quizás estén afectados los oídos.


No, no es eso

porque no puedo moverme.


Comprendo y comienza

el llanto por mi ausencia

como cada vez que muero.

viernes 2 de diciembre de 2011

EL PORQUÉ DE QUERER SER PÁJARO


Frente a mí,

hay un obrero

construyendo,

un muro.


Sus manos ágiles

elevan, con rapidez,

ladrillo tras ladrillo,

ese muro.


El color es rojizo,

como todos los ladrillos,

supongo, del mundo,

barro cocido yo y,

el muro.


Entre los huecos

se ve un jardín

piezas del puzzle

que aún no perdimos,

tras el muro.


Las voces chocan

me llegan desordenadas

y no termino de entender

qué dicen desde el otro lado,

del muro.


“Sal”,

“ta”,

“sal”.


Atrás hay un obrero

construyendo,

un muro.


A los lados

hay un obrero

construyendo,

un muro.


El jardín, el mar,

la brisa, la mano,

el beso, la vida.

y un muro.


miércoles 5 de octubre de 2011

LA OTRA CARA DE LA FRATERNIDAD



No voy a preguntar

sobre la urgencia de la mirada,

del ánimo o del viento.


La noche no sabe

si andas o duermes

y comienza la cuenta atrás

de los sonidos en las cloacas

que emergen para recordarte

tu color y condición.


Llegaste a una soledad sin buscarla,

recorres la calles con la celeridad

del que sabe a dónde ir,

dejándote arrastrar

por los semáforos en verde.


No inventaste el pan ni el hambre

pero pagas su ausencia

con la amargura de la búsqueda

y la creencia de un mundo solidario


Te traicionan los sueños

y arrancas los recuerdos

para no creer que habías existido,

que de tu deambular

depende el sol y la risa.


Alargas la mano para alcanzar

la suavidad y el orden;

hay ojos expectantes,

quietos al otro lado del horizonte

y se preguntan dónde la ayuda.


Pero la amistad,

el afecto y el amor

pesaron demasiado

cayendo a la sima

del océano que te ofreció

un mundo mejor.

sábado 20 de agosto de 2011

CALLA

Calla, calla,
la palabra enturbia
y distrae las miradas
ávidas de libertad;
calla a besos las cuentas
de antiguos pechos
que vibraban a tu llegada;

no digas,
ya sé de alas, mercados,
mentiras, destierros
y desliza las yemas
dibujando las olas
que me llevaran
a otro mundo;

no expliques,
y captura la sombra
para que no pidan
derecho de autor
hasta testimoniar
la indiferencia de la noche
que se retira.

La elipsis del tiempo
vivido nos hará
ser adolescentes
desterrando al miedo
o al comentario,
no habrá qué impida
libar el presente,
respetar el pasado
y obviar el futuro.





domingo 3 de julio de 2011

VIRTUALMENTE TÚ.

A la noche le sobran ladridos
y le faltan besos.

La vela se eleva
queriendo alcanzar
a las otras que parpadean
con la intensidad de julio;
no entiende cómo llegaron allá
y se consume mirando al cielo.

Quise robarte el sueño
sabiendo que no me pertenece,
mitigando el deseo
con el alcohol sobrante
de antiguas fiestas.

Quise oírte recitar
los versos escondidos
y que acariciaras de nuevo
mi pelo, sin retratos,
sin reloj, sin orden.

Al día le faltan horas
y le sobra tiempo.

Los perros duermen
la resaca del insomnio
y no hay voces que
intimiden el momento.

El campo rebosa verde
y la mañana riega el alma
con el aroma del romero
recién cortado.

Se balancea la madera
tallada, presa y retenida
al árbol que la vio nacer,
sin protestas,
envidiando al pájaro.

Las sombras enardecen unas,
distorsionan otras,
la realidad que proyectan
y nos creemos dueños
de su virtualidad.

Y anoche y hoy
te eche de menos.

sábado 9 de abril de 2011

SEDUCCIÓN.



La mesa estaba adornada

con un mantel rojo;

me resultó peligrosamente atrevido

y me asustaba posicionar

el vaso sobre tal pasión.


Sin que me vieran,

acaricié la superficie

intentando adivinar la textura;

luego, acerqué la nariz,

cerré los ojos

e inspiré con intensidad

el aroma que certificaba su debut.


No pude resistir el impulso de besarlo.



sábado 19 de marzo de 2011

PEQUEÑOS PROBLEMAS



Se acabó el té,

no es un gran problema

pero la tos no me deja dormir

y auguro una noche larga.

No sé cómo voy a sobrevivir

sin una taza de té.


También me preocupa un poco

no sentir más sus labios,

ni volver a oír sus palabras

envueltas en papel celofán,

que musitaba a cambio de sexo.

Pero ... que no me quede té..


Quizás sea de más envergadura

la falta de libertad, o

que se consuman los días

mediando entre el rígido deber

y el alocado querer que

ni me obedecen ni me soportan.


¿Se molestará el vecino

si a estas horas tan intempestivas

le pido una bolsita de té?


Además,

me aflige esperar verte

para resumir los sucesos

acaecidos durante la semana,

reír por nimiedades

y reprimir deseos por prohibidos.


Y recrimino

mi falta de previsión,

responsabilidad,

rigor y mi osadía;

causas por las que me veo

sin una maldita taza de té.

martes 8 de marzo de 2011

LA VIEJA FREGONA. (8 de marzo, día de la mujer)



No tuvo la sensación de usada

hasta que, junto al rincón,

vislumbró el pelo

brillante y ordenado

de su sustituta.


Miró sus harapos

y sintió hervir

la profusa mugre

del tiempo que sirvió

para limpiar sucias pisadas.


Urgía el cambio;

sin escrúpulos, ante sí

se mostraba presto

el canje inminente

porque ya no valía.


Y maldijo al tiempo,

a la inconsciencia,

a la mano que estrujaba,

la misma que le arrojó,

con desaire, a la basura.


Qué lástima, oyó

qué calidad tenía

no dejó pelusas nunca

y cómo se arrastraba...

como ella, ninguna.

viernes 25 de febrero de 2011

NUNCA PASA NADA



Nada pasa a las claras,
la mañana fue cual siempre,
escondiendo sus asuntos
en coloquios maníos.


Nunca pasa nada
aunque los serios rostros
cuelguen en sus arrugas
los trapos que aun están por lavar.

La brisa es primaveral
y me resucita del letargo
que me impone la pesada
monotonía del vivir.

La gente pasa acarreando,
en bolsas, sus penurias;
algunos, en la palabra;
otros, en las manos.

Hoy es jueves,
los jueves traen risas
aderezadas con aceite,
queso, tarta y café.

Hoy, además, sus manos
se trenzaron en mi pelo,
maniobré cinco veces
hasta dejarlo recto,
el coche,
notó mis dos kilos de menos...

Y una leve sonrisa perduró
a lo largo de este jueves,
en el que , como todos los días,
nunca pasa nada.

lunes 31 de enero de 2011

SI YO PUDIERA ELEGIR.


Si yo pudiera elegir,

entraría a hurtadillas

en los ocultos huecos

de tu interior insondable;

registraría cajones,

notas, cartas, libros,

facturas y fotos;

abriría armarios,

descansaría en tu alcoba,

mezclaría las esencias

de los frascos que no dejas abrir.


Si yo pudiera elegir,

no sabrías quién soy

ni quién o qué creó

tanta confusión,

pero andarías buscando

en cada mirada

quién dejó olvidado

en tu regazo

el primer pentagrama

de una canción inconclusa

que no podrías dejar de entonar.


Si yo pudiera elegir

no volvería a abrir puertas

ni dejaría entrar más sol

en mi interior,

ni pensaría, ni sonreiría,

ni andaría, ni recitaría poemas;

quedaría quieta, petrificada;

en cualquier desconocida plaza

a merced del frío o el calor

que erosionaran mi piel

hasta desaparecer con el tiempo.

miércoles 26 de enero de 2011


Parto de la sensibilidad,

de la huída del deber,

de la cometa

y me convierto en pájaro.


No es fácil volar,

el aire me empuja

hacia su destino

tan arbitrario.


La lluvia golpea

mis ansias de fuga

y empapa los sueños

de la tierra que me prometí.


Fantasmas enturbian mi vista

rodean mi espacio,

confunden el norte,

invierten el mapa.


Y luego la luz ,

que ciega,

que oprime ,

que prende.


No hay destino ni retorno,

y como Ícaro caigo

con mis alas deshechas

creyendo haber vivido.